De cese y desista (Borrador de 2018)

Los sucesos de esta obra es ficción. cualquier parecido con personas vivas o murtas; o con hechos reales es mera coincidencia...

escribiendo de ti me ha llegado, un aviso de cese y desista

que hay un infracción a los derechos de autor de la estrofa cuatro a la veinticinco.

siempre he dejado claro, con letras muy pequeñas debajo del titulo, la leyenda

basado en hechos reales, lo suficientemente alterado para evitar regalías

Que era otoño, en lugar de martes, y reduzco mis tartamudeos y divagaciones
en una frase certera, que nunca dije, una repuesta que de ocurrencia llego cuando ya te habías ido


Mitad tú y mitad yo, dice mi sangre fluyendo, difamación dicen mis ojos bajo la lupa del recuerdo
que solo leo yo's y si acaso pedazos de tú. Será que ya ni recuerdo encontrarte.
O será, que desde entonces o te ví solo creí que lo hacia.

La noche de las seis lunas

En las tierras bajas, le conocían como el país de las seis coronas; dividido en seis reinos, regidos por las mismas tradiciones y pactos.

La noche de las seis lunas, se festejaba durante el equinoccio de verano, donde el segundo descendiente de cada reino se casaría con el primogénito; del siguiente, pasando a ser rey y reina, mientras los antiguos gobernantes se convertirían en los cónsules; Uniendo a todo el país en una gran familia, al menos, esa era la intenciones al crear la ceremonia. Ciertamente había inconformes, pero casi ninguno dispuesto a afrontar el caos, consecuente de atentar con tal tradición...casi. Escondido en un sombrío rincón del bosque, se encontraba la morada de un viejo brujo; no ambicionaba joyas ni títulos, él tenía ambiciones de mago, poderes que un no iniciado no puede comprender y que solo una entidad de gran poder puede otorgar, si se paga el precio suficiente.

La primer escala fue, el taller del artesano maestro, encargado de elaborar los doce anillos para la noche de las seis lunas. Una premisa en apariencia simple, pero, en realidad, significaba el trabajo de una vida, elaborados con una delicada amalgama de metales preciosos, extraídos de las mejores minas y sometidos a un arduo proceso de purificación. Una ardua labor, que si alguien más hubiera sido capaz de apreciar, pudo haberse evitado la desgracia; pero los ojos ambiciosos solo ven el brillo.
Dos días después llegaron los 6 heraldos, cada uno para llevar un par de anillos a su respectivo reino donde los primogénitos os resguardarían hasta la ceremonia. Los heraldos eran valientes, leales y honorables, mas incapaces de distinguir un brujo de un artesano; más aún los bendecidos anillos ceremoniales, de aquellos forjados por el mismo demonio. miraba con regocijo, el mago el acto de su maldad alejarse, creyendo su plan infalible, lástima que nunca consideró la incompetencia del primer príncipe.

Entre los reinos eran ampliamente conocidas, y difundidas, las virtudes de cada Heredero de las familias reales; sus vicios por otro lado, solo eran información que solo la élite de los barrios bajos, podía jactarse de saber. La vida y perdición del primer príncipe eran las apuestas, llegando a perder en una jugada, más de lo que diez campesinos verían en setenta vidas. Una noche, en que el azar no estaba a su favor, terminó perdiendo todo lo que llevaba encima, incluyendo cierto par de anillos. Fue tal su horror, al tomar conciencia de lo cometido unas horas después, que su propia embriaguez abandono su cuerpo. Desesperado acudió al herrero real, lloró y suplicó su ayuda; aunque su primer instinto fue una rotunda negativa, pues consideraba que el príncipe necesitaba, por una vez en su vida, afrontar las consecuencias de su propia idiotez;  Pero, sabía también que, el fracaso de la noche de las 6 lunas, podría desembocar en guerra. Toda la noche fundieron utensilios de diversos metales, sabiendo que no serían capaces de igualar la calidad de la amalgama original, su objetivo era imitar el color de los anillos, para que los invitados no se percatasen del engaño y que la ceremonia prosiguiera con normalidad.

llegada finalmente, la noche de las seis lunas, todo el país se encontraba a la expectativa: El brujo esperaba ver las almas de los reyes consumidas y su pacto sellado; la realeza, que la ceremonia trajera una era de paz, así como las anteriores lo habían hecho; los aldeanos, la señal de la hoguera que anunciaba el inicio de las festividades. En realidad, había otra razón por la cual esperaban con ansias esa noche, entre los barrios pobres, era considerado de buena fortuna, casarse durante la noche de las seis lunas. Así cierto hombre que una noche tuvo de su lado la fortuna, se hizo con un hermoso par de anillos justo unos días antes, rápidamente preparó todo, para intentar que esta fortuna perdurara. Fue a visitar a la hija del herrero, a quien llevaba un tiempo cortejando, y se le propuso esa misma noche. Por miedo a que su padre le quitara los anillos, si se enteraba de su procedencia decidieron mantenerlo todo en secreto hasta consumada la boda, con una ceremonia tan pequeña fue fácil organizarla en tan corto tiempo.

Fue rápido y sin dolor, que al se colocado los anillo, ambos colapsaran ante la incrédula mirada del cura y los pocos invitados. Mayor fue horror  de las familias reales al ver caer a cinco de los nuevos dirigentes de los seis reinos. Acusaciones de alta traición resonaron entre los invitados, las guardias reales se enfrentaron mientras los antiguos reyes y reinas, ahora cónsules de países sin nadie a quien guiar, regresaban a sus castillos deseosos de venganza.

La última trágica escena de la noche se presento en la morada del brujo, donde el demonio encolerizado, pues habían querido embaucarlo ofreciéndole dos almas de campesinos, solo diez de las almas eran de ascendencia real, el trato no fue cumplido y por alguien sería castigado por ello. Ató la existencia del viejo hombre a su morada, para que fuera incapaz de huir y transformó los espíritus de los infortunados polizones en feroces sabuesos, para atormentarlo, hecho eso, sin decir palabra alguna, el demonio se desvaneció.

Se desató una sangrienta lucha entre los reinos, que se extendió por años. muchos murieron, otros tantos emigraron a otros países para huir del conflicto. Al final del país de la seis coronas solo quedaron las ruinas. Aunque dicen, que perdido en el bosque, se encuentra una choza que ningún soldado fue capaz de derribar, pues de ella provenían gritos tan horribles que todos optaban por pasar de ella.

Libro Perdido (Infantil/Inacabado)

El libro perdido
Una mañana de febrero, conejo recibió una llamada telefónica, era su amigo mono que le dijo:
-¡Hola, Conejo! ¿cómo has estado?
-bastante ocupado- respondió el conejo- ya sabes con la lechuga y las zanahorias
-Lamento llamarte pedirte cosas- prosiguió Mono- pero ¿recuerdas el libro que te presté el mes pasado?
-Claro que lo recuerdo el príncipe Bore.
-bueno verás, en unos días el autor vendrá a la cuidad, quiero llevar el libro para que lo firme ¿podrías regrésarmelo mañana?
-emmm...sí claro mañana temprano te lo llevo. - la conversación se desarrollo, hablando de planes y memorias hasta que finalmente tuvieron que colgar.
Conejo recordaba el libro; Trataba del Príncipe de Boredom, jóven heredero al trono que soñaba con dejar la aburrida realeza y unirse a una caravana gitana, donde podría pasar los días entreteniendo a las personas.
El problema era que, Conejo tuvo una semana ajetreada con las lechugas, no podía recordar donde había dejado el libro.
Buscó arriba, abajo, arriba y abajo; buscó dentro y fuera; incluso buscó donde ya había buscado, lugar donde siempre buscan los que no saben donde más buscar.
Conejo no sabia que hacer, necesitaba ayuda pero, ¿quién? ¿quien podía ayudarle?
-¿quién es la persona más sabia que conozco?- pensó Conejo- ¡Ya, sé!.
Con un ágil movimiento de patitas, tomó su suéter y de brincos se dirigió al viejo sauce.
El sauce era un árbol apenas con vida, también el hogar de Búho. Búho conoce muchas cosas, pero duerme desde el alba, hasta el crepúsculo, por lo que conejo realmente lo ha tratado poco, pese a tener años de conocerlo
-búho, búho, búho- canturreo conejo, mientras saltaba sobre el colchón de plumas, al que intentaba hacer reaccionar-
-Bu-ù-ho,  Bu-ú-ho, Bu-ú-ho- mientras picaba las enormes costillas con la punta de sus orejas.
-¿crwwwe? - gruñó finalmente Búho, en el idioma que se habla entre el mundo de los dormidos; y el, de los vivos.
-He perdido el libro de Mono y necesito tu ayuda para poder encontrarlo.
-Womwale woooohtro- fueron sus últimas palabras antes de regresar a sus sueños
Conejo pasó, la mayoría de, su vida escolar medio dormido. por lo que era capaz de hablar son soltura el lenguaje de la somnolencia. (/pendiente)

Cambio de horario

Era otra mañana de octubre, de un año más a un parpadeo de acabar. Desde la primera hora se sentía tan irreal, de esos momentos cuando cuesta trabajo discernir si ya has despertado o estas en esa parte del sueño que simboliza la cotidianidad de las cosas; en los que crees fervientemente que de cerrar los ojos por un instante, al abrirlos, estarás de regreso en tu cama, en Bagdad, en medio de la nada, o en cualquier lugar que represente algo que todavía no logras descifrar.
Salí de la casa pasadas las dos de la tarde, siguiendo una súbita alucinación de olor, a pasto recién cortado, termine llegando en medio de la plaza. Buscando sin saber algo que me anclara a la realidad, temiendo levemente que de no encontrarlo, terminaría flotando entre mis propias ideas, más allá de la atmósfera. Un ancla que me mantuviera mis pies en el piso.
No corrí, ni grité, no murmuré siquiera nombre alguno. Ahí de pie, sentado y caminando; no recuerdo en que orden, pero hice todo eso y un poco más. Mi reloj marcaba las seis de la tarde, pero las agujas en la torre más alta de la iglesia apenas marcaban pocos minutos pasadas las cinco. El tiempo con frecuencia, resulta irrelevante  cuando ya es tarde. Era momento de dormir, o de despertar según fuera el caso, volví a caminar. Puede que el destino, al igual que yo, olvidara ajustar su reloj.
Pero mañana volverán a darnos las cinco, y tal vez para ese día ya nos encontremos en el mismo horario, y como las manecillas, a su tiempo logremos alcanzarnos.
FIN
 

Oneiro

Si es verdad que la vida es sueño,
sepa que ha sido de mis mayores placeres haber soñado con usted.
Y tendrá todo el derecho del mundo a dudar de cada palabra,
de cada vago rastro de espíritu que ose salir de mis labios,
o en este caso, de mis dedos; pero bien sabe que estas letras son verdad.
pues así es usted como un sueño, que no se fuerza, ni se evoca.
que es, solo cuando debe ser, y se escapa con el alba para no volver.
Sepa, además; que de vez en vez, al caer mis parpados pediré que la luna
nos permita volver a soñarnos. No hoy, ni mañana, alguna vez.
De esas noches, que el corazón recuerda, aquello que la memoria olvido.
Pero ya es tarde, me ha llegado la hora de despertar.

Humanamente Posible

Nunca he entendido porque las personas dicen que Dios es amor, cuando por su propia naturaleza, el amor asemeja más al diablo que a cualquier otra criatura.

Mi historia comienza en un Motel, no por el sexo, sino por la libertad; Cerradas las puertas de la habitación, la moral ya no tiene jurisdicción. Poco a poco fuimos quitando las cadenas que nos ataban a la sociedad, cadenas de tela y botón; cayeron al piso una tras otra. Algunos pervertidos dirán que la desnudaba, pero a mis ojos ella se revestía de sí misma, ¿Quién puede etiquetarte ahora?

Recorro su cadera, quiero que mis dedos memoricen cada curva su cuerpo, solo en caso de que no sea capaz de hacerlo al calor del momento. Alcanzo a sentir su interior estremecer, resonando por su garganta hasta que por su boca sale el vibrato del orgasmo. Ella sentía la gloria, sin que hubiera rastro santidad en esa habitación; yo sentía, las flamas del infierno alimentando mi caldera.

La obscuridad nos cubre, no puedo distinguir su rostro. Justo ahora me doy cuenta que no recuerdo ni siquiera su nombre, me pregunto si ¿ella recordara el mío? Pero no es el momento para preguntar, incluso si lo fuera, mas importante es encontrar el método para indagarlo.

-Di mi nombre- susurro a su oído antes de comenzar a morderlo

-¿Qué?- responde ella confundida, tratando de recordar en donde esta

-Qué digas mi nombre- me muevo con más vigor, saturarla de mi evitando que tenga energía para pensar excusas…

-Pierre, ¡Pierre!- gime ella, en efecto, no tiene ni idea de cómo me llamo.

¿Por qué carajos dijo Pierre?, hubiera dicho José, Juan o cualquier nombre regional;  tendría un mayor rango de probabilidad. ¿Sabrá, por lo menos, en donde esta? O tan enajenada esta en ella misma que no se da cuenta que fantasea. Otro podría indignarse e irse; pero la verdad, ella es una maravilla en lo que hace además esto nunca fue sobre amor; vale más disfrutar el momento, que jugar la carta del dolido; y canalizar toda la energía de tu indignación a la entrepierna, que es, donde se va a necesitar.

Pero bueno, una mujer de vagina internacionalizada, es un concepto interesante; acaso ¿ella habrá pensado lo mismo? ¿Hay alguna mujer que, en algún punto de su vida se diga?
“Quiero cogerme a un tipo llamado Pierre, es lo más cerca que mi vagina estará de Francia.” Yo siempre he querido ir a Canadá, creo que puedo intentar esa técnica.

Lo primero que distingo al despertar son los números rojos del viejo despertador que adorna la recamara; 7:58. El coito es una maravilla, a menos que te quedes dormido; dormir cambia toda la mecánica de la situación. Podrían solo complacerse mutuamente vestirse y tomar cada uno su camino, ya sea juntos o por separado. Pero al quedarte dormido te arriesgas a enfrentar el mayor dilema existencial del hombre postmoderno; Esperar a que ella despierte, o escapar antes de que lo haga.

Al caer la noche es cuando la soledad nos alcanza, la mejor manera para evitarlo es dormir con alguien, soportarlo de noche es más difícil; pero solo retrasamos lo inevitable, no importa con cuantos te acuestes, la soledad siempre vuelve con los primeros rayos de la mañana, esa es mi señal para salir. Quedarte abre la puerta a que pueda significar algo y cuando significa algo, te enfrentas a dos caóticas posibilidades: Ser rechazado significa que no ameritas el intento de luchar por ti, sin embargo; ser aceptado resulta aún más aterrador, asumir el riesgo de arrastrar a alguien más a tu obscura fosa de autodestrucción. Prefiero cien veces perder a la chica, que vivir sabiendo que la destruí con mis propias manos.

Por si a esta altura no lo han notado, esta no es una historia sobre sexo, mucho menos sobre amor; se trata de la soledad y, en el mundo de la soledad las deudas se pagan con sexo sin significante y alcohol.

-Dame, un vaso de la bebida más insalubre que sea legal venderle a un consumidor, con hielo- la mirada de desconfianza del camarero, puede que crea que estoy demente o drogado, pero sabe bien que si ese fuera el caso los de seguridad no me hubieran dejado entrar, regresa veinte minutos después con un litro de whisky en un vaso de unicel.
-Estúpidos bares y sus políticas de salubridad-

Pese a que el alcohol no puede darte el placer físico del sexo, puede facilitarte tenerlo; bajo el riesgo de que sacar a flote cada pensamiento reprimido en tu interior, cada arrepentimiento y cada persona dejada atrás, volverán a ti sin que puedas evitarlo. Te confrontas, te envenenas en ti mismo, listo para fermenarte en tu propia miseria.

Veneno

Algunas veces nace en mi el deseo de beber veneno, no como un impulso de muerte; sino, de redención. Como los nutrientes que se convierten en sangre, la sangre se convierte en vida y la vida; en muerte.

Un simbolismo de la toxicidad, percibida, que recorre mi cuerpo. Enciendo entonces un cigarillo, tan pronto el veneno real entra en mi, es cuando me percato de la distanca que hay entre ambos. No hay redención en la muerte; ni veneno, en mi sangre.

La redención se alcanza con la vida, la muerte, es solo muerte.

Vendedor de libros

Ella caminaba por el mercado, sin saber claramente lo que estaba buscando. De pronto un modesto puesto llamó su atención, una sencilla lona extendida sobre el suelo exhibiendo una pequeña colección de libros. Ella  se acercó al puesto, aún creyendo que no encontraría nada de interés, para su sorpresa terminó tomando dos libros de poesía  y una novela de Noel Stratfield.
Alzó la vista al vendedor, que era un hombre anciano e hizo la pregunta.
-¿Cuánto por los tres?- esperando que los libros fueran baratos, pues llevaba con ella poco dinero.
-es solo una sonrisa- respondió él
Ella pensó que eso era un intento del vendedor por coquetear con ella, pero no pensaba dejar pasar la oportunidad. le sonrió al hombre y se retiró.
Sin embargo, como suele suceder, a los tres metros fue alcanzada por "el remordimiento del comprador", no quería aprovecharse de un viejo y regresó al puesto dispuesta a pagar por los libros.
Se coloco frente al hombre y con un tono cálido dijo:
-¿Sabe? eso que acabamos de hacer fue el peor negocio del mundo
-en eso tienes razón- respondió el vendedor- yo te dí simples pedazos de papel manchados con tinta; en cambio tu, me entregaste un pedazo de tu alma.

-Sin Titulo-

Comienza nuestra historia, como comienzan tantas otras
con una personita especial, rodeada de más personas
vivía en un pequeño pueblito que no tenía par,
donde se concideraba delito grave el acto de amar.
no piensen mal, el gobernante tenía una razón
evitar que derramara más lagrimas cualquier corazón.

La población conocia estas reglas y las aceptaba
pues mantenia secos, sus ojos y sus almohadas.

Aún queda mucha historia por contar
pero por falta de rimas, esto se ha de acabar.

Pesadilla de verano

El 8 de Junio de 2013, como ya era costumbre, tenía dificultad para conseguir dormir. Tomé el celular y escribí la siguiente publicación en facebook:

"¿imprudente?, imprudente sería quedarme callado. Me juzgas basada en la idea de que soy como tu; no lo soy. Los pensamientos surgen como parásitos dentro de mi cabeza, se alimentan de todo lo que soy y luego se alojan en mi pecho.
Acto seguido, volví a acostarme y trate de dormir.

Mi reacción fue simple, cerrar con fuerza los ojos; no me interesaba huir, mucho menos luchar. Pero, por ningún motivo quería ver lo que estaba a punto de pasar. En realidad hay otra razón, esperaba que al cerrar los ojos el sueño acabara.
Mientras tanto en el mundo real, mi gata decidió saltar de la ventana y caer sobre mi estomago. Desperté agitado, templando y cubierto de sudor. Eran las cuatro de la mañana, la gata era, aparte de mi, la única criatura en la habitación.
Desde entonces soy más cuidadoso con mis publicaciones, sobretodo cuando es de noche; porque literalmente tendré que hacerles frente, a todos los demonios que salga de mis dedos.

¿Alguna vez has sentido pánico?, pánico, de pensar que hay algo dentro de ti, devorándote; como una flama devora a una vela. ¿Alguna vez has pensado en hacerte una incisión en el pecho?; sacar con tus propias manos a esas criaturas oscuras que habitan en ti.

Déjame gritar entonces. Esa es la única manera que conozco, de acallar a los demonios que me susurran al oído."

Mi cama está pegada a la pared; duermo con los pies hacia la pared. En el sueño al abrir los ojos, detrás de mi cama, hay una persona alta, de tal vez 1.90 de altura, se encuentra inclinado de manera que su rostro queda un metro encima del mío. Es pálido y no tiene pelo; me mira fijamente y sonríe, literalmente de oreja a oreja.

Comienza a sacudir sus brazos, enigmáticamente, frente a mi; lleva puesta una túnica negra, de mangas largas que le cubren las manos; pese al color, se distingue perfectamente su movimiento en la oscuridad.

Ahí comenzó la parte fea, una pesadilla táctil. Todas las imágenes desaparecieron, sólo existía el ritmo de mi corazón, golpeando fuerte y deprisa; como pequeños golpes desde el interior del pecho. Por un breve instante pensé que eso era la señal de que mi cuerpo se reponía de la pesadilla. Fue entonces cuando sentí dos delgadas manos ejerciendo presión sobre mis brazos. Estallo el pánico, mi corazón aceleró hasta el punto en que dolía; mi cabeza repetía constantemente cosas como "es real", "sigue ahí", "no queda nada por hacer". La presión fue en aumento, supuse que se estaba acercando; probablemente intentaría morderme. pero no lo hizo retiró sus manos, continué inerte, pensando ¿cuanto tiempo debo esperar para considerarme "a salvo"?. Entonces me tomo de los tobillos, era su manera de decir "No iré a ningún lado".

Regreso a la posición original, sujetando mis brazos, libero su mano derecha y me rozó la cara con ella. Lo mordí, no para defenderme; sino porque estaba molesto. Puedo aceptar que me asesinen, pero, no que jueguen conmigo. de haber hecho su trabajo rápido habría salido ileso.

Mientras tanto en el mundo real, mi gata decidió saltar de la ventana y caer sobre mi estomago. Desperté agitado, templando y cubierto de sudor. Eran las cuatro de la mañana, la gata era, aparte de mi, la única criatura en la habitación.
Desde entonces soy más cuidadoso con mis publicaciones, sobretodo cuando es de noche; porque literalmente tendré que hacerles frente, a todos los demonios que salga de mis dedos.

Yazzhu el señor de las espinas

"Yazzhu derivado de Yesuhua Ha'Mashiach, una antigua deidad de la mitología, Cristiana"

Prologo:  Cuando la gloria te abandona

Corría el trigésimo segundo día de la cuaresma. Jesús como cada año, meditaba en el desierto.

El silencio, repentinamente fue interrumpido, por el aleteo de una mosca; dos, tres, cuatro... y cada vez más.

abrió los ojos y alzo la mirada contemplando la nube de moscas que se formó a ocho  metros sobre su cabeza. Al tiempo que un hombre vestido de traje y gabardina negros se sentó a su lado.

-Hola, Yisus- dijo con voz burlona.

-¿por qué les gusta tanto interrumpir?- ambos quedaron en silencio por algunos minutos

-¿que modales son esos? al menos deberías ofrecerme algo de beber- Le reprocho el señor de las moscas

-Es tiempo de ayuno.- respondió, parecía que el silencio volvería a reinar, cuando Jesús agregó- ¿que es lo que quieres, demonio?

-Ofrecerte trabajo.... después de todo pronto seras despedido- finalizó con una leve risa, intentando amenizar el momento.

-¿Acaso ustedes no aprenden?, yo nunca traicionare a mi padre- 

-Claro que aprendemos, es por eso que estoy aquí. sabes lo que pasa mientras tu sigues aquí. Ya ha pasado mucho desde los tiempo en los que el mundo te seguía. Has perdido muchos templos 

-os templos son solo piedra y grava- contesto con voz calmada

-....y creyentes. 

-Los hombres suelen dudar; pero, mientras aun queden hombres de buena voluntad, la fe regresara a ellos.

-Pero no a ti. Cuando él considere que ya no le eres de utilidad, creará una nueva divinidad y tu serás arrastrado a la oscuridad.

-Vete demonio y no vuelvas a molestar mi tiempo de meditación- se podía distinguir el enojo en su voz.

El hombre de negro se levanto, camino hasta quedar de frente a Jesús y comenzó a transformarse, de sus hombro  derecho surgió la cabeza de un gato; del izquierdo, la de un sapo; su cuerpo colapso en el lomo de una araña del cual salieron seis gigantescas patas peludas. Su nariz, así como sus orejas se vivieron largas y puntiagudas  y sus cabellos se tornaron en una corona dorada.

-¿Sabes que es lo que estas mirando?

-Esa es tu verdadera forma.

-¡Error!- vocifero- es mi forma actual pero no la verdadera, como tu fui una deidad, pero conforme me fueron olvidando, la gracia me abandono. Veras la divinidad es un gran don, pero cobra un precio alto cuando te abandona.

-Esa imagen es tu castigo, por desobedecer a mi padre.

-No, este es mi castigo por jamas dudar de él. Es el ciclo de la vida divina, nuestro destino es volvernos demonios Y tu hora pronto llegara.

-Demonio vete de una vez, regresa a los infiernos, no intentes tentarme. Yo confió en mi padre y tus mentiras no cambiaran eso.

Una a una las mosca fueron cayendo muertas, la brisa del desierto sopló en ese momento; no levanto ni un solo grano de arena, pero evito que cualquiera de los moscas muertas tocara a Jesús.

El señor de las moscas, regreso a su apariencia humana y dijo:

-El siempre actúa en patrones de siete, me han informado que su nuevo juguete ya esta listo, así que es el tiempo que tienes, siete días, para decidir creerme o no.

Dicho esto, dio media vuelta y desapareció, entre las arenas del desierto. 

Alterf (La Mirada de Leo)

Sentado tras las rejas el prisionero esperaba. Antes de que los gallos volvieran a cantar, seria colgado; antes de que las campanas de la iglesia llamaran a los feligreses, su cuerpo ya habría sido profanado, por los ladrones locales,  Antes de que la luna despierte, su cuerpo ya habrá sido maltratado con piedras y palos, por los niños malcriados (que abundan por estas calles) sin más razón que no tener otra cosa en que pasar el tiempo. Todo eso ocurrirá, pero no todavía.

El condenado esperaba su ejecución, y con ella esperaba ser liberado, de sus propia conciencia y el eco en sus dedos del llamado crimen.

Ella lo miró con esos ojos grandes; grandes y tristes. Disonando con la sonrisa dibujada en su rostro. Como siempre, como aquella vez. Vio en su mirada el rostro de su madre, sonriendole y diciendo que todo estaría bien; llorando mientras estrangulaba a su hermano, 2 años mayor que él, así como minutos antes había ahorcado a su pequeña hermana d apenas 4 años y como, seguramente intentaría lo mismo con él en cuanto terminara.

Pero no crean que Su madre era un monstruo,  al contrario era una buena mujer y una madre amorosa... la mayor parte del tiempo. Esa noche en particular ella se encontraba desesperada, desesperada ante el recuerdo de la tortura publica de su esposo, de la multitud lanzando piedras, y de la  amenazas (que oscilaban entre lo ingenioso, lo grotesco y lo inhumano) de lo que los aldeanos planeaban hacer con los hijos de aquella "bruja", como le llamaban.
Mato a dos hijos, por que era mejor que dejarlos a merced de esa gente, y hubiera hecho lo mismo con el último hijo, si este no se le hubiese adelantado. La golpeó en la nuca con una vieja sartén (e igual que haría 20 años después, razón por la cual lo condenarían a la horca), le saco los ojos; no por sadismo, fue en realidad, un intento de destruir junto con ellos el recuerdo de aquel día.

En realidad no sentía remordimiento por lo que hizo  lo sentía, por haberlo hecho en vano. Si con eso hubiera terminado con sus demonios. No le hubiera importado, en lo más mínimo, matar a quien fuera.

Su regalo

Su regalo de despedida fueron 57 piedras, todas cinceladas; Algunas con punto otras con comas, la mayoría con letras. Una más grande que el resto, una E capital. Un hermoso regalo para un escritor con debilidad por los puzzles. Disfruté muchas horas acomodándolas una y otra vez, sin conocer el orden correcto, si es que había uno.

Los suspiros se convirtieron en años y las piedras fueron disminuyendo. Al principio alguno que otro curioso al verlas robaba una o dos, y yo después hacia las mías propias para reemplazarlas. Después de algunos meses, eso me dejó de importar.
En una ocasión, ya no recuerdo la razón, estando en el mar, arrojé la piedra capital, y accidentalmente golpee a una gaviota, (señor gaviota, si usted llegara a leer esto sepa que lo lamento y  espero me perdone).

Un día, nada diferente a los demás, en medio de una conversación con viejos amigos; me entere que esa persona había muerto. Fue un shock mucho más leve de lo que hubiera esperado, no era de sorprenderse, siempre enfermándose  pasando largas temporadas entre doctores y agujas.  

Fui a visitarle y lleve conmigo todo lo que me quedaba de ella, un recuerdo borroso, 7 piedras y una poca inspiración; para divagar una palabras finales que nadie escucharía. deje las piedras regadas el pie de tu lapida y me marche.

Dos meses después, siendo 2 de noviembre, volví a visitarle, aun quedaban 5 de las piedras, esta ves acomodadas, debajo de la fecha de defunción, "te amo". No pude contener la risa, -¿porqué será que me ocurren este tipo de cosas?- las miradas extrañadas de los dolientes se posaron sobre mi, le sonreí a su tumba y me marche. A los 2 metros casi impacto con aquel hombre, avance un poco más sin darle importancia y por curiosidad voltee. Ahí estaba el parado, con una expresión seria frente a ella; él volteo y me miró.

Le sonreí y me fui, lo supe todo en ese momento. El vio las piedras y creyendo que era un último mensaje de ella, las acomodo como entendió. Tal vez me equivoco, pero prefiero pensarlo así, siempre la pensé como un poema y este es, el final más romántico, que ahora puedo imaginar para ella.

Descansa en paz, dulce mujer; que alguna vez, anhele que fuera mi princesa.

Dia tras día

Ese momento era lo culminación de tanta pequeñas cosas, cada momento que querían recordar y que, algunas veces desearon no haber vivido. un álbum compuesto por una gran cantidad de fotografías inoportunas.
En todo el álbum no había sido capturada ninguna fiesta, ningún bar. eran fotografías del día a día que solían vivir. las casi 50 fotos que él le tomo cuando ella olvido maquillarse, porqué consideraba que se veía linda cuando se avergonzaba de salir en una foto. las instantáneas, de precio elevado, que se tomaron en una cabina, la única vez que lograron encontrar una, en medio de su breve viaja a la capital. la piedra de río (con una carita feliz, dibujada a marcador) que el le regalo después de que vieran un documental sobre pingüinos.
la vez (siendo ellos aun novios) que él, con su pésimo sentido de ubicación, llevo serenata a las dos de la mañana.... a la casa equivocada. el helado color azul que les encantaba comer, porqué era color azul y por ninguna otra razón.
todas esas eran fotografías sin sentido, que para ellos significaba lo mucho que se quisieron en el pasado. y las muchas pequeñas cosas que seguirían marcando su amor, en los días que aún les quedan juntos.

Te escribo sin nombre

Te escribo sin decir mi nombre
para que escribas sobre el remitente;
el que consideres apropiado

Te escribo sin nombre
porqué te mereces más que la verdad
que en la memoria no habrá diferencia
En diez años que lo recuerdes
esa pequeña mentira sera verdad

Serán sus ojos los que te miran,
seras tu a quien sus brazos protejan;
la historia que deseaste
sera tu cuento de hadas

¿Perderían el valor tus rosas blancas, sí fueran manchadas con la tinta de mis dedos?
decóralas entonces con los colores de otros dedos, de otros labios; de otra persona, aquella que tu elijas.

Te escribo sin nombre para llenar tus renglones en blanco
que desde hace mucho tiempo he pensado
que en tu historia, es mi nombre
la linea que no debe escribirse.

Tu ventana cerrada (Historia de egoismo)

Sin nada que perder y con apenas esperanzas de ganar, el hombre camino al balcón y comenzó a hablar, ante su ventana que permanecía cerrada.

-Quiero que seas tu en quien piense cada vez que escribo, que cada punto final sea puesto por ti; como tu sello de aprobación hacia mis sentimientos; quiero cantar a la luna cuanto te quiero y despertar con mis cantos al sol, que, presuroso iluminará tu rostro antes que cualquier otra cosa, para conocer a la razón de mi locura.

Quiero conmover al mundo con mis versos, sobretodo a ti, pues siempre has sido mi publico favorito. (aún si nunca has estado ahí; cada linea la escribo, imaginando en mi delirio que quién la lea seras tu)

Quiero estar a tu lado cuando enfrentes tus miedos; y a tu lado enfrentar los míos. Quiero ver tu sonrisa en la mirada de un niño; Y tus ojos en la sonrisa de una niña, oír tu voz cuando ellos rían, y tus regaños cuando a lloren. (pero, tal vez cuando ese día llegue ya no recuerdes mi nombre)

Quiero abrazarte cuando llores, y cuando tengas un mal día (y cuando tengas uno bueno, y cuando lo esperes; y cuando no, y cuando me quieras e incluso cuando ya no soportes que te toque)

Quiero darte flores (aunque soy torpe y, de vez en vez, olvide quitarles las espinas y por mi culpa, tu dedo sangre); Quiero darte chocolates (aunque estés enferma y no puedas comerlos.... y termines guardandolos en el congelador)

Quiero que me dejes conocerte y desaparecer esa enorme distancia que aun hay entre nosotros dos.

Sé bien que me has pedido que le enseñe de razón a mi corazón; pero, y si fueras tu quien le hablara del corazón a tu razón. Si vieras que, entre toda mi imprudencia, existe una posibilidad (que por muy pequeña que esta pueda ser, debes admitir que la hay) de que pueda hacerte feliz.
Corre el riesgo de romper mi corazón, dejame tocar el tuyo; no temas que lo rompa. (me esforzare en no hacerlo)



...Y la ventana continuo cerrada, al igual que su corazón.

No tiene que tener sentdo

Y el demonio dijo:
-¡Oh! Señor caballero, se a equivocado usted de dirección; ha llegado a una  tierra donde las "mentiras piadosas" han remplazado a la verdad, y el sexo a la cortesía.
De media vuelta y regrese por donde vino, pues será más confortable para usted morir de hambre o de sed; que da la desilusión, al ver lo que son en verdad estos hombres y mujeres.
- Yo ya sé lo que ellos son, son humanos; son hombres y mujeres. esa es toda la razón que necesito para seguir por este camino.
-Tenga cuidado en ese caso, esa decisión podría convertirse en su ruina.
-Descuide, desde el momento en que usted se acerco a mi, supuse que sin importar mi decisión, todo terminaria mal para mi; pero, sí ese es el caso, cuando menos moriré teniendo fe en las personas.
-¿Quién hablo de morir? yo solo hable de su ruina. Y si de verdad cree que morir es el peor de los destinos, es más ingenuo de lo que creí. Disculpe si le quite su tiempo, y espero no toparmelo en el infierno.
Dicho eso, el demonio continuó su camino, tan lejos de esa ciudad como le fuera posible.

¿Crees en ángeles?

Era domingo por la noche, Erick y yo cenábamos con unas chicas; Erick mantenía la política de invitar a cenar (o desayunar, según el caso) a las mujeres, después de de habérselas cogido; eso lo hacia sentirse como un caballero de la vieja escuela, en vez del mujeriego adicto a sexo que todos sus amigos sabíamos que era. Ese día en particular, tras haber sido rechazado, decidí que no seria tan mala idea compartir su estilo de vida.  

Era la primera vez que estaba en América y desconocía el idioma, cuando era necesario comunicarme con alguien Erick traducía para mi; aunque conforme conocía el idioma descubrí que sus traducciones eran demasiado despectivas.

 Repentinamente los comensales comenzaron a mostrar caras de preocupación y a gritar cosas raras, excepto Erick que reía de manera desquiciada; en medio del pánico aprovechamos para escapar de las chicas y de la cuenta. Tarde media hora en convencerlo para que me dijera la razón de todo el alboroto. Al final me conto sobre un sujeto llamado Herbert Wells, de los Aliens grises  y de  “la guerra de los mundos”.

-Solo un loco creería en esas cosas- concluyó-

-Si es tan estúpido como creer en ángeles- le  conteste a modo de burla

-Louis, lo que Hashem  imagina existe; lo que el hombre imagina, no. Así de simple. Pura fantasía Como los viajes a la luna, los autómatas, o la tierra e Oz- (en ese momento desconocía el significado de esas palabras; no dije nada, para no exponer mi ignorancia)

Erick y yo somos lo que se conoce como ángeles bajo rango,  si que, siempre y cuando permanezcamos en el anonimato, podemos deambular por la tierra y hacer lo que queramos; a menos que algún superior requiera de nuestros servicios, cosa que rara vez ocurre.

La explicación de Erick, parecía indiscutible en ese momento, normalmente hubiera sido suficiente para abandonar esa idea… hasta que lo vi, del otro lado de la calle, un bebedero del cual colgaba un letrero: “Colored”.  Un niño tomaba agua, mire la oscura piel de sus brazos, su negro cabello rizado; revise mis  manos blancas, busque mi reflejo en el retrovisor de un auto; ojos pistache, cabello castaño.

-¿Qué crees que haces?- Era Erick; 1.80 metros, ojos azules, cabello ondulado y  rubio. Comencé a reír a carcajadas; intentó decir algo, pero antes que pudiera articular alguna palabra, lo tome por los hombros y le dije:

-Vivimos en un mundo lleno de hombres blancos y de hombres negros… ¿por qué no creer en hombres grises?

Me miro y sonrío, no fue una sonrisa de aprobación; significaba algo así como “es una lastima que hayas elegido ese camino”.

-Cuídate y no seas demasiado imprudente- fueron sus palabras de despedida.

 Intente pensar en una respuesta,  pero, no pude hacerlo; Erick desapareció ese día entre la multitud, y yo, estaba por sumergirme en un mundo de ideas delirantes.

Octubre y Abril

Faltan cinco minutos para medianoche, creo que ya llevo dos horas frente a la maquina de escribir, con la mente en blanco. volteo la mirada hacia la mesa del comedor, fingiendo que busco inspiración, continúan ahí tres cajas de aspirina y un oso de peluche de 1.75m de altura. En definitiva fue una de las dos fue una compra innecesaria y estúpida... aun no estoy seguro de cual.  Tomé dos cigarros de la cajetilla y los encendí juntos, la canción de fondo era "October and April" ¿En qué estaba pensando? cuando decidí incluir una canción con su nombre en mi lista de reproducción.

Me dirigí a la alacena en busca de una botella de vodka, tequila o cualquier otra cosa con la cual embriagarme; a mitad de mi camino me encontré frente a frente con ese oso,  apague mis cigarrillos en su ojo izquierdo.
 -Ahora las chicas no te querrán- le dije
-una pobre excusa, para evadir dar un regalo- replico mi mente (lo que, desde algún tiempo llamo mi "yo soñador")
-un regalo que de todas maneras ella no aceptaría- replico mi "yo realista" (o ¿tal vez; pesimista?)

No sé, sí requiero terapia o antipsicoticos, quizá ambos.... ya habrá tiempo para pensar en eso mañana.
Tomé al peluche de una oreja y lo lleve arrastrando hasta la ventana, mi plan era arrojarlo y ver como lo arroyaba un auto; Pero, no conté con que por cuestiones espaciales se quedaría atorado con el marco.

La pista cambio, ahora es "Letter to Dana" un uno de mis tantos lapsus de estupidez, tomo el telefono y marco su número.... sorpresa, no contesto.... tras colgar miro la hora 4:23 a.m.
-No te hubiera respondido aunque fueran las 4 de la tarde, o cualquier otra hora.
No pode discutir esa lógica, en su logar arrojé el teléfono contra la ventana.

de regreso en la mesa, esta vez con una botella de tequila, abrí las tres callas y vacié su contenido, tome todas las que cambian en mi mano y estando a punto de meterlas en mi boca, escuché "Losing my religion" volteo a la ventana para confirmarlo,  ese oso de peluche ha atrapado mi teléfono con el hocico.
-¿y sí es ella?- pregunta la parte de mi que guarda esperanza
-¿y sí es la compañía telefónica?- respondió sarcásticamente el resto de mi
En ese momento dio inicio la última canción "Pastillas para no soñar"
-Mi vida, siempre tuvo un extraño sentido del humor.

Sillas y clases de filosofia

Ya habían pasado treinta minutos desde que la campana sonó, y como de costumbre, el profesor llegó tarde.
Entra al salón y coloca una silla encima del escritorio,  sorprendido voltee a mirar a Marco, mi compañero de mesa, ¿de verdad va a hacerlo?...
-Muy bien jóvenes díganme, ¿cómo sabemos que esta silla existe?
-Oh si, lo hizo; y aquí viene el comentario estúpido en tres, dos, uno...-respondió finalmente Marco, con una cuenta un poco apresurada; Sí hubiera contado desde el siete, la sincronía hubiera sido exacta.
Ricardo levanto la mano y dijo el comentario mas trillado, que se puede decir durante ese tipo de actividades.
-¿Cuál silla?- Todo el salón comenzo a reír, por supuesto, como siempre; todo el salón no nos incluye a Marco ni a mi.
Sonreí creyendo que Marco, diría algún comentario sarcástico; En lugar de eso, se levanto, camino al escritorio, tomo la silla por las varillas del respaldo y caminó al lugar de Ricardo; al estar frente a él se inclino hacia su izquierda, sujetando firmemente la silla.
-¡¿Qué piensa hacer con esa silla?!- vocifero el profesor, mientras yo contenía la risa; ante las palabras que, suponía, estaba por decir.
-¿Cuál silla?- pronuncio Marco, mirando al profesor, al tiempo que desenvainaba su sonrisa de hijo de puta.
Pobre Ricardo, él creía que Marcos estaba jugando, que bajaría la silla y regresaria a su lugar. Pero no, porqué hay tres cosas con las que marco jamas jugaría: las chicas, la comida y la violencia.
Hay que admitirlo, Marco supo controlarse esa ocación (para tratarse de él, se controlo); tanto la cabeza de Ricardo, como la silla,  salieron del encuentro en una sola pieza. Marco fue suspendido por una semana, pero, eso no pareció molestarle.